Hortensia

Rodrigo me mira en Quintay y yo aparezco así

El fin de semana pasado estuvimos en Quintay. No, no fuimos a ver a la ballena (por si cabía la duda). En tres años hemos acumulado tres visitas, una anual. Como una dieta, como un descanso que necesitamos y como algo que nos ha gustado hacer y sobre todo, estar ahí.
De todos modos vimos a la ballena en nuestro paseo a la playa y a unas mil personas que querían verla e impresionarse. Feliz día del niño. Nos demoramos mucho en lograr almorzar en el mismo lugar en que dos veces antes habíamos sido casi, si no los únicos, comensales.

Como que siempre volvemos de allá con más potencia de vida. Descansamos y aprendemos. Entramos en conflicto y salimos mejorados. Esta vez también trabajamos, nos tomamos el tiempo y resultamos en tres canciones que paso a repartir.

Luego ha devenido un gran echarnos de menos. Fueron pocos días de tan buena calidad que la buena onda de don Dago, que nos permitió entregar la cabaña a las 17 y no a las 13 horas, fue un regalo muy muy preciado. Así, da gusto volver.
No dio mucho gusto volver a Santiago, ni a clases ni al trabajo… aún queríamos estar más juntos, aún queremos estar más juntos. Y justo pasó que no nos vimos en varios días (?) (tres, bueno, hay que tratar de entendernos). El trabajo y la lluvia nos separaron, ajajaja.

Entonces uno vuelve a la capital creyendo cosas, creyendo en cosas más bien. En el amor y la justicia, en Rodrigo, y yo, siempre muy bien educada por Simone de Beauvoir, en la incesante cadena de decisiones que a uno lo lleva a estar como está y que luego te llevará a otra cosa. Sirve mirar atrás para evaluar y aprender. Yo mido y pienso que estuvo bien. Lo pienso más cuando me puedo quitar de encima lo sombrío y conversar con él, que lleguemos a un entendimiento.
Porque, ya le dije una vez, vi en una teleserie, que la protagonista le decía al galán que con él se sentía “invencible”. Y es muy parecido eso. Tener la sensación de que todo está ahí para ser superado, pero juntos. Lo siento y creo que él también. Somos compañeros y algo de eso vamos aprendiendo todos los días, todos.

Y el martes, que pasamos un lindo mediodía al sol en los resucitados mini-ceniceros de la universidad, estuvimos dulces. Un rato antes habíamos hecho un buen trato de libros en la venta que hay casi siempre en la subida al edificio de la Facultad de Sociales. Como le comenté, con mi adquisición sumaba un paso más en mi afán de morbosidad por la vida de S. de Beauvoir.
“Cartas al Castor”, es uno de los libros relacionados que me faltaba. Y ahora, en cuestión epistolar, solo me faltarían las “Cartas a Sartre”. El otro, “Cartas a Nelson Algren”, fue el primero y lo leí con avidez.
Ha sido entretenida la lectura. Primero, descubrir que contra toda imaginación, Sartre era un gran mamón. Más que uno mismo, sin exagerar. Y nos hemos entregado a las dulzuras, en que él le decía “pequeña flor” o “mi chiquita hermosa”.
Reímos mucho hasta que encontramos que él quería “apretar su bracito”. La impresión fue mucha. Rodrigo siempre quiere apretar mi bracito, con las mismas palabras. Más risas. Ya éramos un cuarteto de mamones.
Los días en que no lo pude ver pensé harto en el amor, lo que opera en uno y en lo mamones que somos. En lo mucho que nos queremos y que nos necesitamos. Eso último no se me ocurrió a mí, él lo dijo primero en una carta.

Aunque madame Bovary decía que uno con los amantes DEBE escribirse cartas, nosotros lo hacíamos antes más a menudo y no es pecado no hacerlo. No hay forma de actuar, no hay nada qué temer.
Escribí el otro día también en mi Flickr algo relacionado, mientras pensaba en todo esto. En cómo el amor la cambia a una, basándome en otra enseñanza de la Simone. Un apartado El Segundo Sexo se refiere a la mujer enamorada. Y dice que el amor transforma a la mujer y que la sola mirada del amante la trasmuta a algo nuevo, bello, claro está.
Pensaba: “Me ha sucedido, oh”. Un amor, un amante es una bocanada de energías. Todas debemos querer alguien que nos encuentre lindas (perdón si generalizo y alguien no comparte, disculpas). Hace unas semanas he releído Mme. Bovary y en la escena tras su primer encuentro con Rodolfo, Emma se mira al espejo, el cabello algo revuelto, los ojos intensos y dice (porque hay que tomar conciencia de lo que uno anda haciendo): “Tengo un amante”.
Y yo una vez me levanté, me miré al espejo con el cabello algo revuelto, los ojos intensos y dije: “Tengo un amante”. Aún no había leído la novela de Flaubert, aunque en unas semanas lo haría, coincidentemente. Algo, sin duda, había cambiado en mí después de estar con él. Y después de mi auto confesión agregué: “No puedo permitírmelo”. (más…)